Nouvel article sur Le Monde

J'ai eu la chance d'écrire une nouvel article sur le Monde

Voici le portrait du fééricologue Hervé-Thiry Duval

J'espère qu'il vous plaira, 

Souvenir de conte #1 Montreuil dans la rue

Il y a une semaine j'ai été invité à conter lors des portes ouvertes de Montreuil. Un atelier de peinture fondé par une alliée du mouvement ATD Quart Monde proposant à des familles roms de s'exprimer par la peinture.

Annoncé comme ça on dirait un conte de fée mais... Je ne pouvais pas conter dans de pires conditions, et qu'est-ce que c'était bien.

Devoir conter à la criée dans une rue où les voitures passent pour des enfants qui comprennent un mot sur quatre de français avec (cerise sur le rosbif) un pied dans le plâtre.

Mais qu'il est bon de retrouver un public à convaincre. Loin du confort d'une salle, imposant presque le silence au public, dans la rue il faut se battre pour attirer l'attention et redoubler d'effort pour les faire décoller du bitume jusqu'au pays des rêves. Et, quel victoire après s'être égosillé pendant quarante minute de voir un petit morceau d'humain (environs huit ans) vous demander penaud si on peut en raconter une autre.

Enfin, je triche un peu, j'ai eu la chance d'être accompagné par la noble Catherine Lavelle au chant et aux histoires. Une âme à qui je ne voile pas mon admiration, allez la voir, sérieusement, faite le.

J'aurais aimé agrémenter ce souvenir de quelques photos mais étant donné qu'une partie du public est sans papier, je préfère préserver leur anonymat.
 Je ne peux vous offrir que ma sincérité et vous dire à la prochaine.

Retour de flammes

J'ai encore failli m'effondrer sous le fléau d'un monde fait de fourbes et d'infâmes
Affligeant, autant essayer de fumer un phénix avec un lance-flamme
J'ai soufflé sur les braises de la bêtises et attisé les rancœurs
On m'a collé une balle dans la tête, mais j'ai la cervelle à place du cœur
Mon crâne couve la place d'armes de la nouvelle Pandémonium
Si tu veux connaître mon état d'esprit va ouvrir le Necronomicon.
Si les épreuves apprennent à vivre, la souffrance est la meilleure des maîtresses
Je repars au front, une fleur du mal sur le canon de mon fusil détresse
Je ferais saigner personne sur cette terre mais j'écrirais toujours avec une rapière
D'une vérité tranchante, à la vue de mes pages les lâches ont été châtré des paupières
Je m'excuserais plus pour les tympans percés de ceux qui ne voulaient pas entendre
Comme Cassandre, je commence à comprendre qu'impuissant je les verrais partir en cendre.
Optimiste infatigable si j'ai touché le fond c'était pour prendre de l'élan
Je dors dans une forteresse de nuages loin du monde des bêlans
Sur cette terre où la loi nous condamnera pour avoir été solidaire
Je construis mes textes comme des phares pour les utopistes solitaires.

Non je ne suis pas mort

Merci de ramasser les fleurs sur ma tombe

Je sais voila un mois que j'ai disparu du web (soit l'équivalent de 8 ans dans le monde des humains)
Mais la flemme n'était pas la (seule)  raison. J'ai du rédiger mon mémoire boucler cent problèmes administratif en tout genre, rencontrer ma belle-mère et planquer un corps (dans cet ordre). Mais maintenant que les nuisibles sont purgés on reprend les affaires.

J'annonce donc
Ce jeudi petit free style audio narratif
Ce week-end: une nouvelle captation de conte sur une démone pas piquée des scorpions
Dès la semaine suivante le nouvel épisode de vous prendrez bien un rêve avec un thème tout à fait mystérieux.

Vous m'aviez manqué,

enfin un peu quoi

Vous prendrez bien un rêve #4 Super-héros

Nouveau podcast d'Ilnuaj avec des Thors et du tort

Lilith

Oh grande dame de chaire divine toi qui fus précurseur
Mère nourricière de rage qui arma la main de mes sœurs
Parfaite née égale du porteur de boyau phallique
Écrin de corps puissant du si précieux joyau saphique
Née sans laine, sans haine, emblème des sans-chaines
Née grande reine semant la graine des poings blèmes

Fille désavouée par un odieux père esclavagiste
Voix perçante assassinant son silence suprémaciste
Toi dont on a cousu les lèvres mais qu'on ne pu faire taire
Dont l'insolence cingla les sermons du faux père
Adam le pleutre quémanda une épouse douce et docile
Naquis Eve petit animal soumis indécis imbécile
Tu te fis peau de pierre mue par la muse justice
L'éternel soleil d'Eden connaîtra son solstice

Devenue vipère, tu sifflas Eve la bête arnachée
Sous l'arbre de la connaissance, vos regards se sont attachés
Ton iris réfléchit son regard creux de femme dévoyée
Tes écailles embrasèrent sa peau fade de femelle au foyer
Tu lui présentas la pomme, clef de son cadenas mental
Elle comprit que la liberté était un besoin vital
Elle caressa la peau de ton fruit défendu
Croqua la chaire et connu le plaisir des pendus

La chute d'Adam fut bien pleurée par ses fils
Mais combien se souvinrent de l'ampleur de ton supplice
L'indigne souverain brûla tes chaires les plus intimes
Pour avoir offert le savoir à une consœur victime
Sur terre le mâle gangrenait déjà l'humanité
Sous-terre tu te recousu une double intimité
Tu jaillis des enfers en flot de lave féconde
On ne peut tuer le premier pilier de l'équilibre du monde

Face aux humains assujettis par de mauvaises idoles
Tu devins démone première destructrice de symboles
Oh Lilith dont l'essence fut la sève de mes rêves
Donne-moi la force de matérialiser ton glaive

VPUR #2 Shrek, Corse, Maison des contes

 Il est de retour !

Vous prendrez bien un rêve #2

La belle et la bête 2046

 

Perdus dans la foule
Paumés dans la rouille
Crawlant dans le fuel
Croulant sous la houille

La terre est ronde, donc saoûle
Les consciences se mettent en boule
Le climat devient maboul
Et toute l'humanité s'écoule

Circonscrit dans les circuits

Construit par des cons instruits

Puis conquis par des sirs cuistres

Qui concassèrent les altruistes

La sphère tourne en quicquonce

La surpopulation la ponce

C'est l'ère ou l'enfance s'enfonce

La semance avant le coup de semonce

Perdue dans la masse
Un perce-neige dépasse

La belle se cherche une place
Parmi les passants épars

Le globe est bleu, donc vert
Goutte de ciel dans l'univers
Vivier de faits divers et d'hiver
Vivant de fêtes, de verres et de vers

Perdu dans le nombre
Le démon cherche son ombre

La bête laisse son euphorie fondre
Parmi ces visages clairs mais sombres

Le monde est creux donc écrin
Gardien d'un joyaux d'airain
Rempart contre nos craintes
Grand tout perdu dans le grand rien

Perdus parmi les bipèdes en plastiques
La belle et la bête sont antithétiques
Dénués de sentiments synthétiques
Portant la sincérité en esthétique

Leurs mondes sont de glace et de flammes
Où s'enlace les lâmes
Où s'embrase les mânes
Où les larmes passent au brame

Dans la foule à lier
La belle et la bête sont reliés
Assurés de se trouver des alliés
Rassuré de pouvoir se dire singuliers

Vous prendrez bien un rêve ?

 Il est vivant, c'est le coeur au bord des lèvres mais bien vivant et pas malheureux de l'être que je vous présente le premier épisode de mon podcast sur les contes, j'espère qu'il vous plaira !

Vous prendrez bien un rêve ? #1

Vous prendrez bien un rêve - Première image

Soon sur vos tympans, "Vous prendrez bien un rêve ?" le podcast sur l'art de faire rêver par Ilnuaj

Une fleur sous les griffes

Sur le chemin des braises apaisées
Le démon et la Perce-Neige se sont croisés

Elle avait la décence des nuages et la douceur des songes
Le démon comprit à cet instant que Perce-Neige était un ange

« J'ai noirci des pages de ma plume pour qu'elles s'envolent.
Pourquoi maintenant ma timidité me guillotine la parole ? »

Il invoqua sa muse qui ne lui rendit aucuns échos
Laissant le démon seul face à son cœur qui éclot

J'aurais voulu te déclarer ma flamme pour incendier ton hiver
J'aurais pu consumer mon âme pour te bâtir un trône de verre

Je t'aurais arrosé de larmes de joie en plein cœur du désert
J'aurais fait chanter les tornades pour que tu puisses goûter leurs airs

Mais comment pourrais-je être à la hauteur de celle qui surpasse les cieux
Je ne suis qu'une bête à cornes un ennemi des dieux

Toi qui as fait fêler les glaces en offrant ton profil éclatant
Là où l'onde noir ne m'a témoigné qu'un reflet menaçant »

Je n'ai rien d'humain, je suis qu'un monstre qui rime
Les démons ne doivent pas se mêler aux beautés divine

Le démon déploya ses ailes et plongea vers le ciel
Laissant couler sur terre ces dernières perles de sel

C'était un démon moins démoniaque que dément
Un cœur d'argent effrayé par ses propres sentiments

Annonce: Le nouveau podcast d'Ilnuaj

Bientôt, dans vos tympans délicats, le podcast "Vous prendrez bien un rêve ?" consacré à l'art de faire rêver.


L'émission sera découpée en quatre parties.


- Itinéraire d'un conteur en devenir, oscillant entre récit de vie et réflexion sur l'art du conte toujours sur un ton truculent.


- Dissection de songe: une analyse sans pitié ni faux-semblant sur une oeuvre narrative qui parvient ou non à faire rêver. Notamment quelques adaptations de contes mais pas que.


- Un conte: Tout simplement, car vous êtes bien venus pour en écouter un pas vrai ?


- Parole de conteur: Un extrait d'interview d'un des conteurs professionel que j'ai eu la chance de rencontrer.

Mal Alpha vol. 1

IDC #9 Les paroles s'envolent mais sont bien vivantes

Tout est dans le titre

Comme pour les contes écrit ça me la grattait de décrocher de l'écris qui me sied si peu (enfin si il me sied pas mal, mais pas là).
Je m'explique, en tout cas je vais essayer très fort. Ecrire et diffuser cette espèce de journal intime/carnet de voyage m'est précieux mais n'est pas le support qui convient à cet exercice qui était de "témoigner à un instant T de mon parcours de jeune conteur pour que d'autres puissent en profiter plus tard". En effet, (quel mot de liaison imprévisible), écrire c'est déjà figer, archiver, ranger, et ça me dérange, c'est le taff des folkloristes et autres respectables collecteurs. Mais pour quelqu'un qui veut témoigner et surtout conter, tout passe par la voix.
La voix avec ses tremblements qui trahissent une émotion plus sincère
La voix avec ses phrases hésitantes rendant compte d'une pensée qui se construit

Bref (la liaison), j'ai toujours écris comme je pensais, maintenant il est temps que je parle comme je pense. J'annonce donc post achat d'un micro qui grésille moins, la suite de l'itinéraire d'un conteur en devenir sous format audio.

Mémoires de joueur 4/4 Jouer sa vie

Avide de métamorphoses dés l'âge raison comme Ovide
J'ai joué avec elle depuis ma peau lisse jusqu'à mes premières rides
J'ai joué avec elle inconsciemment, mais sans la mettre en danger
J'ai joué avec ma vie toujours ravi de déranger
Mais quand mon reflet prend la parure des bancs d'orage
Je me demande si j'ai vécu ma vie ou juste joué un personnage

Rejeté par les groupes bien rangés depuis mes plus jeunes années
J'ai appris à jouir puis à jouer de mon image damnée
À être le fou de l'échiquier dans la diagonale des petits pions
À être un épouvantail de taille allumé comme un lampion
De laine sombre parmi les moutons, euphorique parmi les tristes
Quand j'ai eu un bouc sur le menton je me suis même fait traité de sataniste
Halluciné mais lucide je ne partage qu'un seul trait avec Lucifer
Celui d'avoir connu la chute après avoir croisé quelque faux-frères

Oui, j'inscrirais en lettres de sang dans ma confession
Ma passion pour le poussage de cons dans leurs contradictions
On dit que les démons sont des destructeurs de symboles
Si je te parle de carnage sache que ce n'est pas une hyperbole
J'ai décimé de tristes sirs se pensant sortir de Saint-Cyr
Liquéfiant leurs sales principes comme des statuettes de cire
J'ai joué avec le feu comme le fit Prométhée
Enflammant les esprits fermés autant que les âmes batées
Dansant dans les cendres de pseudo-penseurs indécents
Cracheur de feux follet, je me fichais d'être blessant

Mais en incendiant les humeurs par des répliques incandescentes
J'ai consumé de belles heures sur l'autel d'une estime absente
Mauvais perdant, mais bon joueur j'ai trop souvent joué au con
Réalisant trop tard qu'être vainqueur me confinait dans le cocon
Toujours en représentation comme en théâtre improvisé
Je trouvais les répliques tranchantes sans chercher à sympathiser
Je partais cueillir leur haine moins par conviction qu'habitude
Le dégoût que j'inspirais me permettait de justifier ma solitude
Consommant comme antidouleur mon honni reflet d'oni
Je me suis fait, c'est un fait, bien plus d'ennemis que d'amis


Isolé, usé, désabusé, consumé après m'être embrasé
Bras tendus recherchant une nouvelle veine à raser
J'ai compris que j'avais joué à un mauvais jeu de société
Faire le fou pour rappeler aux faibles les bienfaits de leur normalité

Aplati par mon propre ego, j'ai plaqué ce piteux plateau
J'ai fait ma mue par ma muse me reforgeant une nouvelle peau
Nageant dans les nuages, Ilnuaj sortit la tête des mirages
Je survis dorénavant à un vis-à-vis avec mon visage
Toujours aussi sanglant de rimes et sombre de ramage
J'ai fini par cesser de jouer avec les nerfs de mon entourage
Le jeune adulte n'est peut-être pas encore un enfant sage
Mais le rapace moqueur est redevenu un oiseau de passage

Et si dans mon sillon j'ai laissé quelques traces de suie
J'ai délaissé désormais l'angoisse d'être qui je suis
Un original enragé de joie à l'ego parfois tapageur
Un humble jongleur de mots, un conteur, un joueur.

Métal hurlant

Perdu parmi des demis-humains déments et demis
Le démon nage dans la masse de désarçonneurs de demis

Mais que font ces fieffés félons ?
Foulant ces forts affables

Mais que fabriquent ces féconds ?
Enfilant les verres d'ambre instables

Ils sont noirs de tissu, blanc de mânes de crânes et de piques
Chantant chaleureusement des propos pas trop catholiques

Le démon s'interroge, pourquoi personne ne le dévisage ?
Il a les griffes en fourches et le plumage des oiseaux sauvages

Mais que sont ces déterrés sans brides ?
Des pas terre-à-terre trop tolérants ?

Mais que partagent ces apatrides ?
En exhumant ce chao exubérant ?

Sur scène des assassins instrumentistes se dessinent
Cordes claires voix rauques, c'est le silence que l'on décime

C'est l'envie qu'on illumine, c'est la vie qu'on réanime
Un tourbillon d'énergie qui ferait perdre le fil de la rime.

Ils ont les oreilles en charpie ou la cervelle écharpée ?
Pourquoi ces acharnées ne cherchent pas à s'échapper ?

Mais pourquoi ces cintrés scintillent de cent sourires cinglants ?
Mais par quelle sorcellerie transmettent-ils cette euphorie de l'instant ?

Tragiquement, logiquement, le démon abandonna ces questions
Il resta dans cet enfer qui fait relativiser la damnation

Il en ressorti cabossé, la tristesse endommagée
Conservant dans ces pattes une perle de braise à partager.

IDC#8 Le mortel et les immortelles

J'écris ce bout d'itinéraire le jour de mes 23 ans. Renaud l'a chanté avant moi, je ne peux pas blairer les anniversaires. Sérieusement à quoi ça sert de se rappeler sa date de péremption sinon pour recevoir des biens matériels et des mots doux de ses proches qu'on pourrait (et devrait) s'offrir tout le reste de l'année.
Et le rapport avec le conte ? Me chantera-tu
Déjà tu me laisse digresser, ensuite ça crève tellement l'œil que si tu partages cet article à un cyclope il te jettera des pierres en t'appelant Ulysse.

Le rapport est bien sûr celui de la temporalité. L'être humain est programmé pour mourir (preuve que la nature est bien faite), mais les histoires, elles, sont immortelles. L'art du conte est antédiluvien, certains récit sont plus vieux que toutes les religions actuelles, les histoires ont survécu à l'évolution du monde, des langues, des technologies se renouvelant en permanence tout en restant fondamentalement les mêmes. Et ça grâce à qui ?
Grâce aux conteurs, petit cortex de pivert ! OR, les conteurs sont humains donc mortels. Paradoxe donc les histoires sont immortelle grâce à des mortels.
Où je veux en venir ?
Bonne question...

Ah si !

Les histoires rendent certains hommes immortelles. Et béh oui, Hamlet fait qu'on se souvient toujours de Shakespeare et Cyrano de Rostand, car ils en sont les créateurs. Mais un conteur restera et doit rester mortel quoiqu'il advienne, il ne créer pas par d'histoires, il les fait vivre par l'art éphémère de l'oral. Un conteur ne laisse pas d'héritage artistique personnel, car son rôle est précisément de faire vivre le patrimoine narratif de notre belle humanité.
Quand je demande à certains acteurs ou auteur pourquoi ils se sont engagé sur cette voix, après l'amour de l'art et la peur de redevenir cassier ils évoquent toujours le fait de laisser quelque chose derrière eux. Comme si créer de l'art leur permettrait de sauvegarder un bout de leur existence dans la conscience collective. Je me suis alors retourné la question : pourquoi devenir conteur ?
Et bien après l'amour éperdu pour l'art, l'inégalable plaisir que j'ai à conter, l'incroyable sentiment de fierté qui me gagne quand je les vois rêver sous ma voix et bien.... C'est sans doute parce que le conte est le seul art profondément ancré dans le présent.

Depuis que j'ai choisi la voie du conte, le temps s'est arrêté pour moi.
Je n'ai plus peur de vieillir. (en plus un conteur sans cheveux blanc c'est pas crédible)
Je n'ai plus peur de l'avenir. (professionnellement parlant je sais ce que je fais et ferais)
Et à chaque fois que je conte, je bénis l'instant présent.

Conter est un art de l'instant présent dont la quintessence consiste à faire perdre la notion du temps à son auditoire par des histoires qui ignorent les siècles.
Le conteur accepte humblement d'être mortel sans être fataliste, simplement heureux de sublimer l'instant présent dont les regrets et les angoisses orchestré par cette société nous font sortir.

J'ai vingt-trois ans aujourd'hui, pourtant le temps s'est arrêté pour moi depuis que j'ai dit à voix haute « Je conte ».

Le temple de la musique

Fuyant les fées d'hiver, Perce-Neige crut perdre la raison
Mais un édifice de lumière se fit phare à l'horizon
Une forteresse de fiers portant la clef de sol en blason
Dont l'imposante musique repoussait l'indécente saison.

Dans le hall du temple, les percussions la reçurent
Tonnant à peaux tendues un son sans tâche ni rature
En lunes pleines, cent cymbales scintillaient
Sublimant cette partition sourde qui s'élevait

Au premier, les cordes s'accordèrent pour l'accueillir
Déposant des notes florales qu'elle aurait voulu cueillir
Puis d'un mouvement violent les violonts redoublèrent de puissance
Transformant la source musicale en fontaine de Jouvence

Au second étage, Perce-neige rencontra les cuivres
Dont la douce mélodie pouvait envoûter les vouivres
Des lignes écarlate de croches aux crochets de soie
Qui brillaient tels des lucioles sur la toile sombre du soir

Arrivée au sommet, elle découvrit l'envoûtement des vents
Jamais le cœur et l'oreille ne s'étaient sentis si vivants
Elle fut traversée par le souffle de la belle traversière
Une flûte enchantée qui ferait déchanter la Reine Hiver.

Elle sortit du temple élevée, le désespoir endommagé
Conservant dans ses pétales une perle de braise à partager.

ICD#7 Grand bond en avant

Comment résumer en quelques mots la révélation que j'ai eue sur le conte durant ces dix derniers jours. Soyons bref, pour être un bon conteur, il ne faut pas chercher à être un conteur.

Mais sortons les diapos et faisons z'un peu de rétrospective. J'ai commencé mon apprentissage de cet art qui est le plus beau de tous (avec le métal et le cinéma, restons lucide) en lisant des ouvrages sur le conte. La plupart prônant la pratique du geste, du changement de voix, du bruitage. C'est donc plein d'idées reçues que je débarque à l'atelier du conteur de l'association Rendez vous conte (que je recommande avec tout mon amour), j'offre un conte en gesticulant et me fais entendre dire qu'il faut que je me débarrasse de tous mes « gestes parasites ». Estomaqué, mais reconnaissant, je quitte les lieux plein de questionnements. J'avais pourtant appliqué toutes les recettes en y mettant du cœur et du poumon, alors pourquoi ? Arrive alors une scène ouverte à la bibliothèque associative de Malakoff (tellement recommandable aussi). Sous les projecteurs et l'oeil d'une caméra, je conte Fenrir, la pression me fait sortir du personnage du conteur pour raconter le myhte avec mes mots de tous les jours. Je termine dépité par mon numéro ayant raconté un mythe comme une anecdote de beuverie. Et ça applaudit figurez-toi ! La soirée passe, l'espoir renait et le jour suivant je visite la véritablement extrêmement estimable Catherine Lavelle, conteuse à qui je dois mes premiers cours de contage, bref ma tutricie, mon senseï, mon étoile polaire, non ça n'est pas une déclaration d'amour !
Pour elle, je conte l'histoire du comte de Gombargue. Démonstration qui me fait envisager ma réinsertion professionnelle en tant que bouteille de Chloroforme. À peu près las, mais plus trop là, j'évoque de guerre lasse pourquoi j'ai décidé de me tourner vers le conte. Saperlipatitatatoplete, l'anecdote a plus de succès que le conte ! Je me fais entendre dire que je devrais raconter les histoires comme je raconte mes histoires de vie.

Choc. Stupeur. Tremblement. Grenade aveuglante de la révélation dans les mirettes, je comprends enfin.

Je n'avais jusqu'à présent fait que chercher à imiter l'image fantasmé que je me faisais d'un conteur. Ce qui donna lieu à des représentations très théâtrales, pas toujours exécrables certes, mais bien loin du rôle du conteur. Je cherchais à acquérir une voix sans penser à conter avec la mienne.
Un conteur raconte ce qu'il sait avec ce qu'il est, en cherchant à ressembler à ce que l'on n'est pas, on ennuie.

Après avoir trouvé ma voie il m'a fallu trouver ma voix. C'est qu'il ne fera pas de moi un conteur, mais un conteur unique.

Et puis de toute façon j'ai été très doué pour rentrer dans des petites cases !

Mémoires de joueur 3/4 Parmi les loups

L'aube sanglante est percée par le sursaut du gong

Je lève mes yeux cernés sur les terres de Volsung

Je prends mes bottes, ma cape, ma dague encore rougies

Cette nuit, le campement fut assailli dans le silence des bougies

Sous la maille le chef braille, je baille sous ses exclamations

« Vaille que vaille nous reprendront la ville à ces abominations ! »

Je rejoins les rangs de ma meute toujours rapière au poing

Saluant sobrement les nécromants ivres de sang divin

Nous marchons à pas lourds sous la voûte des nuages

Murmurant à mots sourds la promesse du carnage

L'armée honnis nous attends sur la plaine, boucliers levés

Je frémis peinant à refouler ma peine à peine voilée

Le core pendu perd nos corps dans un assaut puissant

Je blêmis, sous l'emblème ennemie se tient mon frère de sang

Le crépuscule crépite sur ces terres enchantées

Et même si la défaite donne partition à déchanter

Je retrouve sourire aiguisé mes compagnons de larmes

Braves, ignorant sagement le mauvais jeu que je trame

Je retrouverais mon frère par la fourberie ou le fer

Même s'il faut ouvrir sur Volsung les portes de l'enfer

 *

Je ne tire pas ce récit de mes rêves, mais de mes souvenirs

Cinq jours passés dans un jeu de rôle au bel avenir

Vivant l'évènement entre les pics des monts d'Auvergne

Bon vivant sous la coupe de la compagnie du Bouclier Arverne

Quatre heures de sommeil sur trois nuits, mais je dois dessiner mes cernes

Je déborde d'énergie malgré les tempêtes qui nous cernent

On a rêvé si fort que ça a finit par découler de nos têtes

Des personnages bigarrés, égarés sur notre trop triste planète

J'ai vu des louves heureuses de pouvoir être elles-mêmes

J'ai vu des chétifs agrandit en imposant porteurs d’emblèmes

Je connaissais deux têtes en arrivant, j'ai quitté trente amis

C'est un fait, j'ignore leur vrai prénom encore aujourd'hui

À Volsung j'ai joué l'odieux Lam, un traître sans humanité

Un être abject composé des pires traits de ma personnalité

L'incarner m'a permis de me purger de mes démons intérieurs

Depuis le GN des Loups, je me fais sans doute moins horreur

Quand la terre, les cieux me laissent des pensées grises

Je laisse mon esprit prendre le large à la première brise

Je redeviens assassin durant l'éternité d'une seconde

Reprenant un verre d'onirisme que m'a offert Volsung

Le GN des loups n'est pas un défilé de folkloristes vaniteux

Ni une machine à chèque cherchant le cash avant le jeu

C'est le fruit de rêveurs qui un beau jour plantèrent

Leur désir de pouvoir se balader dans un autre univers

Pas dans les livres ou les films, mais sur notre propre terre

C'est cet exploit que je voulais saluer de mes propres vers.