Premier blason

Ça vient d'en bas, ça vient du fond

Vital greffons né des bas-fonds

C'est la force des fous, des bouffons.

Filtre de farceurs à double-fond.

Je fomente des mots en fusion.

Comme on fait fermenter le poison.

Une fiole de folie foudroyante

Pour faire taire la raison irradiantes

Mes phrases ferrant métalliquement.

Ceux qui réfléchissent mécaniquement.

Ma fureur, mon plus fier enfant.

Falsifiant la foi de fumeux arrogants.

Qui flétrissent dans leur cercle d'argent.

Affublés d'idéaux dérangeants

Craignant qu’on vienne extraire leurs dents.

Ou qu'on croque dans leur pomme d'Adam.

Je n'ai pas de gatling seulement des lignes.

La richesse de ceux qui nie le bling-bling.

Je suis sans six coups mais pas sans stylo.

J'essuie les sales coups, pour lasser les mots.

Ces tropes dessinent ma ligne d'horizon

Ce trait est le premier de mes blasons

Le roi des Six-trouilles